Posto al finestrino
D'inverno, quando monti, sono
sempre già appannati: falde, strati
d'acqua bianca sgorgata del respiro
sedimenti d'altre - quali? - voci. E
velata l'impronta delle mani successive
controluce s'indovina, a dare spazio
visuale, a scavare negli incroci, sterrare
il vetro con le dita. Gli occhi
arroventati dai riflessi, dai contagi
che incalzano le luci, un uomo s'alza.
di Jacopo Masi
